Jeg bærer på en liten spire av stolthet. Jeg jobber med fag nå, sakte – men sikkert. Jeg leser mye. Spiser bedre de fleste dager. Prøver å sjonglere med finere tanker, lekne smil og håp. Lister opp små positive ting: mer frukt og grønt, varm September, unne seg kos, vaske seg. Sånt som andre kanskje tar for gitt noen ganger.
Men under denne rustningen kjenner jeg at noe sprekker. Noe inni meg krøller seg sammen, vil ikke, tør ikke, orker ikke. Det som pleier å følge meg mest når jeg er alene. Som manifisterer sin svarte blekk i årene mine med følelser og tanker.
“Om jeg bare kunne sove og ikke våkne opp.”
“Smerten vil aldri bli lettere å bære.”
“Du har allerede ødelagt deg selv for mye. Vrakgods. Bare se på deg selv. Gi opp.”
Jeg har vært vant til det og mye verre enn sånn det er nå. Men det er nå jeg merker til en av de skumleste effektene: når disse tingene går utover det sosiale.
Når jeg kan kjenne at smilen og latteren min er mindre ekte enn betalte reklame-smil. At jeg virkelig vil glede meg, le av det enn venn forteller – men noe inni meg har klippet linjen. Skjønner det ikke lenger. Det skurrer bare. Utenfor bølgelengde. Da røyk og drikke blir spesialeffekter, livlinjer til pustepausene hvor jeg kan sette pris på de virkelig små, fine bitene av livet. Se sollyset glitre og reflektere i en vannflaske og kjenne intens glede av noe så lite i det store bildet. Glemme ting som usikker fremtid, skjør verdensbalanse og menneskelig smerte.
Jeg har bare håpet. Håpet at det går over.